"Laval n’avait jamais été sûr de rien. Ni de l’amour de sa femme pour lui ni de celui de son fils, encore moins de celui de ses parents. Il ne se souvenait que d’une chose, c’était du tapotement de la pluie sur le conteneur, et de l’odeur de la terre mouillée qui lui venait par grosses bouffées de vapeur s’élevant des allées et des petites cours de la rue Joseph Rivière. Ce tapotement, il l’avait pris, enfant, pour les doigts d’une institutrice géante et invisible, comme une grande fée effrayante qui tambourinait sur le toit du conteneur, en ayant l’air de dire : "Allons, Laval, un peu de nerf. Vas-y, cesse tes rêves puérils, tes pleurnichages, deviens le héros que tu crois être, Bruce Lee ou Léonard de Vinci, que sais-je ?" Laval, fils