L'ARGUMENT Une phrase libre et croissante se dérobe, une saison des pluies en lutte pour un autre ciel, chimie épaisse percée de cendre. Une branche à venir. Un cri. Sous les pleins phares. Rien que le corps. L'EXTRAIT Chaque matin l'oiseau donne un sens au chemin en lui barrant la route. Ne fais pas de bruit. Tes cheveux m'entourent. C'est un torrent béni. Mes lèvres m'en tombent. Ta peau d'abeille. Le regard neuf. Tangue. Déshabillée. L'échafaudage que le maçon burine. Couds-lui des yeux sous les paupières et cache le miel sous les roches. Je cherchais. Un vieil incendie. Comme si tu étais avec. Je crois que je porte un terrain de mouettes à l'envers exact de ma mémoire. Quelques détails. Un sursaut. Traîne. Ce pétard flambant sous tes yeux de cristal. Danse ça te va bien, même quand tu ne danses pas. C'est ton moment, ton manque, ton empreinte dans l'air.